E antes do início eles estavam lá, evitavam encontrar os meus, mas a minha sede de aprofundar no oceano breu e profundo das suas retinas era maior do que a sua reluta em entregar-se. Eu queria mais, mergulharia de ponta na primeira oportunidade, meu coração palpitava ao imaginar o encontro do meu par ansioso aos de suas órbitas reclusas.
E foi assim. Não, não foi assim. Não houve mergulho de um para dentro de outro. Foi fusão.
O seu nome tem no meu
O meu nome tem no seu
3 letras em brincadeira
Combinam com riso
Aquilo o que o destino escolheu
Uma grossa camada de vidro temperado separava a plateia do desespero. Notava-se a respiração entrecortada entre o medo e o instinto. Era todo uma pelagem cinza amarronzada com uma cicatriz que adornava o seu dorso, tatuagem de bravura por conseguir escapar com vida de sei lá o que, mas naquela tarde cinza de dezembro, com muita chuva, não fosse mais possível continuar.
O olhar atento, mas indiferente ao vidro escuro também mantivera-se displicente à mim, mesmo entre bicudas provocadas propositalmente pelo Adidas rosa bebê almofadada em direção à barreira translúcida. Ele não olhara para mim.
O pedaço do seu longo rabo - agora um toco - estava ao lado do meu tênis. Pavor e nojo contornavam a minha expressão facial. Contudo, senti ali, naquele metro quadrado, uma imensa tristeza, compadecia-me, queria poder dizer-lhe: Sai logo daí e fuja! Saia daí antes que te machuquem ainda mais! Saia daí e venha pra cá antes que te matem!
Tratava-se apenas de um rato, mas naqueles minutos pensei: O que difere seres humanos e seres ratos, já que todos lutamos pela sobrevivência, cada qual ao seu modo? E se em uma outra realidade domesticássemos esses ratos como se fossem gatos, cachorros, pássaros, hamsters...mas as reticências do meu pensamento calaram-me.
Ao mesmo tempo, temia por ele me atacar caso eu abrisse a porta da guarita e, por isso, abri e fechei rapidamente a porta barulhenta de vidro temperado algumas vezes tomando as minhas notas mentais. Movia-se em sinal de desconforto e soube então que ele me sentia. Ali soube que os meus olhos enevoaram-se diante da minha própria incapacidade e covardia.
Não imaginava capaz de desafiar-me a tentar ajudá-lo, pois ali estava a possibilidade de querer atacar a mim, covardemente, seja por instinto, seja por sobrevivência ou apenas por enxergar ali um predador, por ver-me como ser humano que sou.
No entanto, um senso surreal de compaixão e empatia tomou os meus olhos, a névoa desabou em cinza. Chovia naquela tarde, o céu estava cinza. O pelo cinza molhara-se com a cintilância das gotas. Meu choro queimava um rastro cinza homogêneo do antes delineado preto com o blush rosê. Sentíamos o mesmo gosto da dor e, então decidi acompanhar a sua solidão ali, dividida pela transparência do vidro temperado pela chuva.
E éramos nós três: O rato, a solidão e eu.
Para quem as panelas batem?
Por que as panelas batem?
Para que as panelas batem?
Por quem as panelas batem?
Panelas vazias ecoam a hipocrisia
Panelas cheias propagam a fome
Cheias da rica idiossincrasia
Vazias pela pobreza insone
Para quem as panelas batem?
Por que as panelas batem?
Para que as panelas batem?
Por quem as panelas batem?
Batem, ecoam abundância de palavras
Batem, propagam insignificância de ideias
Cheias da rica moralidade infantil
Vazias do pobre! Mortalidade juvenil
Para quem as panelas batem?
Por que as panelas batem?
Para que as panelas batem?
Por quem as panelas batem?
Para quem as panelas batem?
Para aqueles que os sinos canarinho dobram
Badaladas da nova política de ferrugem
aMÉMzada da comunhão de broderagem
Som metralhado nos que os direita entortam
Por que as panelas batem?
Batem, porque estão cheias de ódio
Batem, pois não latem, mas
Aplaudem a ignorância no pódio
Para que as panelas batem?
Batem para abater
Batem para asfixiar
Batem para matar
Batem para tolher
Por quem as panelas batem?
Batem pela pátria
Batem pelo horror
Batem pela bala
Batem pelo louvor
Batem, batem, batem...
Batem, latem, batem...
Batem, orem, batem...
Batem, ordem!: -Matem!
Por Bruna Argôlo
A partida da minha mãe deixou-me um gosto de manga caída do pé. Essa manga, mesmo madura e doce, era amassada na parte escondida na terra. Não foram todos os anos de boa relação. Foram lindas as lembranças de quando criança, chamava-me de Pedra 90 da casa. A vida adulta trouxe severidade entre as ideias, conflitos que o tempo fez em farrapos amarelos temperados de doce. Mas manga é a minha fruta favorita, era uma das suas também. Eu brindo essa lembrança com o sabor remoso-alegre da manga e do gosto saudoso do pé de manga que havia em sua casa há alguns anos.
A covid comeu seu nome, seu CPF, seu semblante. A covid comeu sua certidão de nascimento, de casamento, sua ascendência, o seu corpo material. A covid veio e comeu todos os cartões com o seu nome.
